Samedi dernier, au marché aux fleurs d’Paris, un inconnu m’a demandé quelle pivoine choisir pour son mère. Juste une question bête. Mais j’ai vu dans ses yeux qu’il regardait vraiment. Pas juste ma silhouette. Moi. Et là, j’ai réalisé à quel point ça m’avait manqué.
Quarante-cinq ans, célibataire chaude d’Paris, j’ai passé des années à me rendre invisible. À ne pas oser. À attendre une rencontre Paris qui n’arrivait jamais parce que je la cherchais nulle part. Femme seule Paris, je ne suis plus en mode attente — je suis en mode désir.
Je veux un homme qui ose croiser mon regard au café Verdun. Qui n’a pas peur que je sois directe. Qui comprend qu’une femme célibataire chaude à Paris, c’est pas une fille égarée — c’est une femme qui sait exactement ce qu’elle veut. Pas de compliqué. Juste de l’honnête.
Toi qui lis ça — oui, toi. Dis