Cinquante ans la semaine dernière. Le gâteau, les bougies, les enfants qui appellent depuis Lyon. Et le soir, le silence qui revient comme d’habitude, dans cette maison du Puy-en-Velay que j’ai gardée après le divorce et que j’aime encore, malgré tout.
Je ne suis pas malheureuse. C’est important de le dire. Mais il y a une différence entre une vie qui tient debout et une vie qui frémit. La mienne tient bien debout. Elle ne frémit plus depuis trop longtemps.
Ce que je veux est simple à formuler, moins simple à trouver : un homme qui sait ce qu’il fait, qui n’a pas besoin qu’on lui dessine un plan, et avec qui une rencontre sexuelle femme cinquantenaire n’est pas une curiosité folklorique mais quelque chose d’évident, de charnel, d’adulte.
Brune, physique ordinaire au sens noble du terme — réel, habité, vivant. Pas de mise en scène. Pas de photo filtrée. Juste moi, disponible ce soir, avec une envie qui mérite mieux que de s’éteindre seule. — .
Si tu as lu jusqu’ici et que quelque chose a bougé en toi, tu sais quoi faire.
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