L’odeur du pastis chaud sur une table en formica. Voilà. C’est parti. Non, attends, je recommence.
Je suis à Toulon, cinquante ans bien sonnés, et ce soir j’ai envie d’une rencontre qui sent le sel et l’imprévu. Pas un projet de vie. Une parenthèse. Un homme qui sait commander le vin sans regarder le prix et qui rit avec tout le corps. Je suis gourmande, un peu lunatique, franchement assumée dans ma bizarrerie — j’arrive parfois avec trop d’enthousiasme pour des choses très insignifiantes, genre les crevettes grises ou un coucher de soleil sur la rade de Toulon. — .
Rencontre d’un soir, oui. Mais une vraie. Avec du regard dedans, de la conversation qui déborde, peut-être une balade nocturne sur le vieux port avant que Toulon nous rattrape tous les deux.
Si tu lis ça en te reconnaissant vaguement, envoie-moi juste ce que tu as mangé ce midi. On verra si on parle la même langue.
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