Hier soir encore, j’ai regardé le plafond jusqu’à deux heures du matin pendant que la maison dormait. Pas d’insomnie, non. Juste cette chaleur qui ne part pas, cette impatience dans le ventre qui cherche quelque chose à mordre et qui ne trouve rien.
Je m’appelle Berthe. J’ai une vie rangée à Montceau-les-Mines, des journées qui se ressemblent, un quotidien que je gère du matin au soir. Je ne me plains pas de ma vie. Mais il y a une partie de moi qui n’existe plus depuis trop longtemps, et cette partie-là commence à faire du bruit.
Ce que je cherche est simple à dire. Une femme cherche amant, c’est exactement ce que je suis en train de faire ici, sans me raconter d’histoires. Un homme. Pas un fantôme de messagerie qui disparaît après trois échanges. Un homme réel qui sait ce qu’il veut et qui a les mains pour le prouver.
Je ne suis pas un fantasme de magazine. Brune, ordinaire, avec un corps de femme qui a vécu. Mais je sais exactement ce que je veux dans un lit, et ça, c’est tout sauf ordinaire. J’ai des envies précises que je n’ai plus l’intention de mettre sous clé.
Je pense à une après-midi, un appartement, les volets mi-fermés. Pas de déclaration, pas de comédie romantique. Juste deux adultes qui savent pourquoi ils sont là et qui ne perdent pas de temps.
Si tu lis ça et que quelque chose se réveille, écris-moi. Dis-moi qui tu es vraiment, pas ce que tu crois que j’ai envie d’entendre. J’ai passé l’âge des belles phrases creuses.
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