Ce soir encore, je me suis retrouvée à fixer le plafond de ma chambre en pensant que quelque chose clochait dans ma vie. Pas dans le mauvais sens. Plutôt dans ce sens un peu brûlant qui t’empêche de dormir et que tu n’arrives pas vraiment à expliquer à une amie autour d’un café.
Il y a des soirs où je suis une femme seule ce soir et où ça me pèse d’une façon très précise, très physique. Pas une solitude triste. Une solitude électrique. Celle qui te fait changer de position dans le lit trois fois en dix minutes et qui finit par t’envoyer sur un site comme celui-là à une heure où les gens raisonnables dorment depuis longtemps.
Je m’appelle Celestine. J’ai 31 ans, je vis à Vertou, je travaille dans quelque chose de très ordinaire que je ne mentionnerai pas ici parce que ce n’est pas ce qui m’a amenée à écrire ces lignes. Ce qui m’y a amenée, c’est que je suis blonde, mince, et que j’ai une façon d’être dans mon corps qui ne correspond pas toujours à ce qu’on attend d’une femme posée, sérieuse, qui a un appartement propre et des plantes vertes en bonne santé.
La vérité que j’ai mis des années à m’avouer, c’est que j’ai des envies très fortes, très régulières, et que les relations longues ne les ont jamais vraiment comblées. Pas parce que les hommes avec qui j’ai été étaient mauvais. Parce que je suis faite d’une certaine façon. Parce que ma tête et mon corps réclament souvent plus que ce qu’une vie rangée peut offrir. J’ai arrêté d’en avoir honte il y a environ deux ans. C’est peut-être la chose la plus libératrice que j’aie jamais faite.
Ce que je cherche ce soir, c’est un homme. Un vrai. Pas parfait, pas mannequin, mais présent, direct, qui sait ce qu’il fait et qui assume d’avoir envie lui aussi. Je n’ai pas besoin qu’on me raconte une histoire ou qu’on me promette quelque chose. J’ai besoin que ce soit réel, intense, et que ça existe vraiment pendant le temps que ça dure.
Je ne suis pas compliquée à lire si tu lis bien. Ecris-moi quelque chose d’honnête. Pas un copier-coller. Quelque chose qui me donne envie
