Ce soir j’écrivais sur mon carnet à Dreux, assis sur mon balcon, et j’ai réalisé quelque chose — j’étouffais sous le poids des convenances. Trente ans qui frappent à ma porte, un corps qui réclame, une peau qui se souvient du dernier vrai baiser, et voilà que je me retrouve sur femmes-seules.com à taper ces mots que personne ne devrait lire.
Mais tu es là. Et tu lis. Et c’est étrange, c’est bon.
À Dreux, dans ces rues où tout le monde se connaît, je cherche l’opposé du connu. Une liaison discrète. Des heures qui n’appartiennent qu’à nous deux. Pas de promesses idiotes, pas de mensonges qui collent à la peau — juste toi, moi, et cette tension qu’on ne peut plus ignorer. J’aime les hommes qui comprennent que le silence est parfois plus éloquent que les mots.
Si tu passes par Dreux et que tu ressens la même chose, écris-moi. Sinon, tu peux refermer cette page et faire comme si tu ne m’avais jamais vue.
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