Trente-huit ans, brune, Saint-Lo, un mari qui dort à vingt-deux heures et moi qui tourne en rond dans la cuisine avec une bouteille de vin à moitié vide. Le tableau est assez clair.
Je ne suis pas malheureuse, je suis juste en manque de quelque chose que je sais nommer maintenant. Du désir. Le vrai. Celui qui te traverse quand quelqu’un te regarde comme si t’existais vraiment.
Je cherche un homme stable, disponible certains après-midis ou certains matins, quelqu’un avec qui la chose peut devenir régulière et simple à la fois. Une femme mariée cherche amant, oui, c’est exactement ça, et j’assume l’énoncé sans le dramatiser.
Physiquement je suis normale, ce mot que personne n’aime mais qui dit quelque chose d’honnête. Pas mannequin, pas invisible non plus. Des mains qui savent ce qu’elles font. Une tête qui tourne encore vite.
Si tu as compris ce que j’écris entre les lignes autant que dans les lignes, tu peux m’écrire.
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