Mon mari dort à vingt-deux heures trente. Toujours. Avec une régularité qui, au bout de vingt ans, a quelque chose d’admirable et d’assommant à la fois.
Moi je reste éveillée. Brune, quarante-six ans, un corps qui a vécu et qui n’a pas fini de vivre — et une fenêtre ouverte sur la mer à Dinard qui ne suffit plus à remplir la soirée.
Ce n’est pas de l’amour que je cherche ce soir. C’est du contact. Du vrai. Quelqu’un qui sait encore comment on touche une femme qu’on ne connaît pas, avec attention, avec faim. Quelqu’un qui comprend ce que ça veut dire de croiser une femme disponible ce soir et de ne pas gâcher ça.
Je ne suis pas pressée, mais je ne suis pas patiente non plus. Il y a une nuance.
Si tu l’entends, écris-moi.
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