Ce soir, les draps sont froids et la tête tourne un peu trop.
Je suis femme seule ce soir, et je sais exactement ce que je veux.
Parler. Juste parler, d’abord. Mais pas de n’importe quoi.
Il y a des sujets qui font descendre la voix. Qui changent le souffle. Qui font qu’on se rapproche de l’écran sans s’en rendre compte.
Moi c’est les fesses. Le sujet, l’obsession, la conversation qui ne s’arrête jamais vraiment.
Je m’appelle Lili. Vingt-quatre ans. Les cheveux roux qui tombent un peu n’importe comment. Une silhouette qui ne passe pas inaperçue, les courbes latinas que j’ai héritées et que j’assume très bien.
Ce que je cherche, c’est un homme qui sait en parler. Vraiment en parler. Avec les bons mots, avec le bon rythme. Quelqu’un qui comprend que certaines conversations sont déjà presque un toucher.
Je suis au Mans, mais la distance avec les mots, ça n’existe pas vraiment.
Je réponds à ceux qui écrivent comme s’ils avaient quelque chose à dire. Pas à ceux qui commencent par une photo ou un chiffre.
Commence par une phrase. Une seule. Celle qui me donnera envie de continuer.
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