Ce soir encore, le silence de cet appartement à Auch pèse exactement le poids que j’ai décidé de ne plus supporter seule.
J’ai 38 ans, des cheveux bruns qui tombent sur les épaules, un corps ordinaire que j’assume sans avoir besoin qu’on me rassure dessus. Je suis ce qu’on appelle une rencontre femme mûre dans le sens où je sais ce que je veux, je n’ai plus d’illusions à protéger, et je n’arrive pas dans ce genre de moment avec des attentes romantiques plein les poches.
Ce que je cherche est simple à formuler. Un homme. Un vrai. Qui sait tenir une conversation le temps d’un verre et qui comprend que ce verre n’est pas le but de la soirée. Je veux de la chaleur physique, de l’impudeur assumée, un moment où personne ne joue la comédie de la retenue.
Je ne suis pas là pour construire quoi que ce soit. Je suis là pour défaire. Le temps d’une nuit, ou de quelques heures, selon comment les choses se passent entre nous.
L’homme qui me convient n’a pas besoin de statistiques physiques parfaites. Il a besoin d’une présence, d’une façon d’occuper l’espace, d’une envie réelle qui se sent avant même qu’on se touche.
Si tu lis ça et que tu reconnais quelque chose qui te correspond, écris-moi. Court, direct. Je réponds de la même façon.
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