Mon mari a découvert le golf il y a trois ans. Depuis, je mange seule le midi quatre fois sur cinq et je regarde les murs de notre cuisine repeinte en gris perle, couleur qu’il a choisie sans me demander mon avis.
Quarante-deux ans, blonde, plutôt quelconque si on veut être honnête, et manifestement pas suffisamment captivante pour concurrencer un trou numéro sept. Voilà le bilan. Je ne cherche pas à en faire une tragédie grecque, ce serait lui accorder trop d’importance.
Ce que je cherche, c’est un homme disponible entre midi et deux, à Saumur ou dans le coin, qui a lui aussi une heure à occuper autrement qu’avec un sandwich triangle. Un plan cul femme seule, dit le site, c’est exactement l’expression, même si je ne l’aurais pas formulée aussi directement dans la vraie vie. Mais bon. On est entre adultes.
Je ne demande pas grand chose : quelqu’un qui sait ce qu’il fait, qui rentre chez lui ensuite et qui n’a pas besoin que je lui prépare un café en lui racontant sa vie. J’ai déjà un mari pour ça, et il revient à dix-neuf heures les chevilles pleines de boue en me parlant de son swing.
Si tu es libre un midi de semaine et que tu sais lire entre les lignes, écris-moi. Christiane. Quarante-deux ans. Motivée.
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