Certains soirs, l’appartement devient trop grand. Trop silencieux. Et je me retrouve à penser à des mains que je ne connais pas encore.
Chelsea. Trente ans. Salon-de-Provence. Brune aux courbes que j’assume pleinement, avec ce quelque chose dans le regard qui dit plus que les mots.
Ce que je veux est simple. Pas compliqué à comprendre. Un homme. Un vrai. Qui sait prendre son temps avant de ne plus en perdre du tout.
Je ne cherche pas une histoire. Je cherche une tension. Celle qui s’installe dès les premières secondes. Celle qu’on reconnaît avant même de se toucher.
Rencontrer une femme comme moi, ça ne s’improvise pas. Il faut savoir regarder. Écouter ce que je ne dis pas. Sentir ce que je laisse dans le silence entre deux phrases.
J’aime quand un homme prend de l’espace. Quand il sait ce qu’il veut sans avoir besoin de le crier. La douceur qui cache quelque chose de moins sage. C’est ça qui m’intéresse.
Je réponds aux messages qui ont du fond. Pas aux copier-coller. Pas aux photos envoyées sans bonjour. Montre-moi que tu sais lire entre les lignes. Je ferai pareil.
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